Thomas Gamma liest aus seinem Buch "Wandrer" 

und ist im Gespräch mit Monika Schmidlin.

Vom Wandrer bleibt kaum etwas oder nichts. Eine Spur trocknet aus, 

verweht. Eine Spur füllt sich mit Schnee. Hervé reisst am Wegrand einen Zweig ab, nimmt einen Grashalm mit. Eine kleine Mulde von geringer 

Dauer, wo er gerastet hat. Etwas länger vielleicht sein Bild in den Augen 

des Bauern, der kurz innehält bei seiner Arbeit, in den Augen der Frau 

am Küchenfenster, die sich die Hände an der Schürze abwischt, oder in den Augen des Hundes, der bellt und an der Kette zerrt, bis der Wandrer 

nicht mehr zu sehen ist. Hervé erschafft nichts, zerstört nichts, er nimmt nichts weg – ein Rauschen wie Wind, ein Schatten von Wolken, die 

vorüberziehen.